She gave a slight shake of her head.
Nothing. The headmistress looked like one of those wax figures from Madame Tussauds.
Time seemed to stand still.
Until…
Miss Strictwood’s eyes opened again.
Then she spoke.
“In my school, I expect the highest standards from every pupil.
And your son does not meet my standards of order and discipline.
I have summoned you here solely to inform you of my decision regarding the incident.”
Carl followed his instinct and tried to speak:
“…but Miss… could we…”
“Miss.”
“Yes… yes… Miss Street, I’m sorry… but Eddie…”
“Strict.”
A pause.
“In my school, there are no ‘buts,’ Mr Wilson.”
Emma stepped in:
“Yes, Miss Strictwood… you are absolutely right, we apologize. Carl only meant that…”
“There is no need to defend your husband.
Men know perfectly well which words to use.”
“Yes, of course…” Emma replied, continuing:
“You see, nothing this serious had happened before… lately they’d just been normal sneezes. Maybe it was the dust…”
“Mrs Wilson,” the headmistress interrupted.
“I expect respect for my role.
And for what I represent.
This is a public school, attended by undisciplined children I am required to educate…
despite unfit parents who insist on excusing their children’s behavior.”
Carl gathered his courage:
“Miss Streep… my wife meant… the sneeze…”
“You are a rude man.
And, it seems, a forgetful one.
Which says a great deal about the way you are raising your son.”
She paused briefly.
“As far as I’m concerned, this discussion is over.
I have already made my decision.”
She adjusted her glasses slightly on the tip of her nose.
“Take your apologies home with you.
And your son as well.
From this moment, Eddie Wilson is suspended for two weeks.
And if anything like this happens again…
I will proceed with permanent expulsion.”
Carl and Emma stood up.
Neither of them said anything.
They left the office.
continues...
There is a small part of this story I didn’t include here.
Con la scusa di recuperare una milionaria eredità, le svuotò il conto in banca.
Poi sparì.
Miss Strictwood non tornò mai a Boston.
Fece domanda come direttrice alla Millstone Schoolhouse.
Cercavano qualcuno di severo e intransigente.
Trovarono lei.
Miss Strictwood non sorrideva mai.
Teneva la bocca così stretta che i bambini avevano cominciato a chiamarla Miss Strict-Mouth.
Ma il difetto più inquietante di Miss Strictwood non era la sua magrezza spettrale, ma ciò che accadeva prima che iniziasse a parlare.
Senza preavviso, le sue palpebre calavano pesanti, chiudendo fuori il mondo con la precisione di un sigillo di ceralacca.
Potevano passare trenta secondi. A volte un minuto intero.
Erano momenti inquietanti.
Qualcuno, una volta, era persino convinto che fosse morta.
Carl ed Emma Wilson erano stati convocati quella mattina nel suo ufficio, per via del disastro in classe causato da Eddie.
«Buongiorno», salutò Miss Strictwood con il suo solito tono inquisitorio.
«Buongiorno», risposero quasi all’unisono Carl ed Emma.
«Accomodatevi», quasi ordinò la signorina Strictwood.
I due si avvicinarono alle sedie e, con prudenza, si misero a sedere.
Carl guardò Emma, come in cerca di un rifugio. Emma ricambiò, come a rassicurarlo, poi si voltò subito verso la direttrice.
La voce di Emma interruppe quel silenzio:
«Siamo molto dispiaciuti dell’accaduto… e naturalmente io e mio marito siamo disponibili anche a contribuire a risarcire eventuali danni…»
Miss Strictwood era immobile sulla sua sedia, dietro la scrivania, e con lo sguardo dal basso verso l’alto fissava Emma.
Carl, a cui per un attimo era sembrato che la situazione fosse sotto controllo, era già ricaduto in una rassegnazione davanti a quella radiografia che la direttrice stava facendo a Emma.
Ma ecco che Miss Strictwood alzò lentamente la testa, prese un bel respiro e, spostandosi all’indietro contro lo schienale della sedia, chiuse gli occhi, come se stesse per parlare.
Niente. Silenzio totale.
Gli occhi non si aprivano.
E lei non parlava.
Carl si voltò, cercando lo sguardo di Emma.
Lei scosse appena la testa.
Niente. La direttrice sembrava una di quelle statue di cera di Madame Tussauds.
Il tempo sembrava essersi fermato.
Finché…
Gli occhi di Miss Strictwood si riaprirono.
Poi la sua voce arrivò.
«Nella mia scuola esigo il massimo da ogni allievo.
E vostro figlio non corrisponde al mio concetto di ordine e disciplina.
Vi ho convocati nel mio ufficio esclusivamente per mettervi al corrente delle mie decisioni in merito all’accaduto.»
Carl si lasciò trascinare dal suo istinto e provò a parlare:
«…ma signora Direttrice… possiamo…»
«Signorina.» lo interruppe la direttrice.
«Sì… sì… signorina Street, mi scusi… ma Eddie…»
«Strict.»
Una pausa.
«Nella mia scuola non esistono “ma”, signor Wilson.»
A quel punto Emma intervenne:
«Sì, Miss Strictwood… lei ha pienamente ragione, ci scusi. Carl voleva solo dire che…»
«Non c’è bisogno che lei, signora, difenda suo marito.
Gli uomini sanno benissimo quali parole usare.»
«Sì, certo…» rispose Emma, continuando:
«Vede, non era più accaduto un episodio così forte… ultimamente sembravano starnuti normali. Forse sarà stata la polvere…»
«Signora Wilson.» la interruppe la direttrice.
«Io esigo rispetto per il mio ruolo.
E per ciò che rappresento.
Questa è una scuola pubblica, frequentata da piccoli marmocchi indisciplinati che io devo educare…
nonostante ci siano genitori inadatti che si ostinano a giustificare le malefatte dei loro figli.»
Carl si rifece coraggio:
«Signorina Streep… mia moglie voleva dire… lo starnuto…»
«Signor Wilson!» lo interruppe la direttrice.
«Lei è un uomo maleducato.
E, a quanto pare, anche privo di memoria.
Il che dice molto sull’educazione che state dando a vostro figlio.»
Fece una breve pausa.
«Per quanto mi riguarda, la discussione può considerarsi conclusa.
Ho già preso una decisione.»
Si aggiustò leggermente gli occhiali sulla punta del naso.
«Tutte le vostre scuse possono tornare a casa con voi.
E anche vostro figlio.
Da questo momento, Eddie Wilson è sospeso per due settimane.
E se un episodio simile dovesse ripetersi…
procederò con l’espulsione definitiva.»
Carl ed Emma si alzarono.
Nessuno dei due disse niente.
Uscirono dall’ufficio.
Continua...
Leggi qui la prima parte:
Miss Cornelia Strictwood venait de Beacon Hill, à Boston. Un endroit où même les chaises se tiennent droites toutes seules. C’était une femme très maigre. Elle portait toujours des vestes étroites, comme pour se contenir. Son nez était long et pointu. Ses lunettes reposaient sur le bout du nez, tandis que ses pupilles restaient relevées, comme pour les franchir. Et, bien sûr, la bouche toujours serrée. Comme scellée. Elle était l’aînée de trois sœurs et, ne voulant pas se contenter du premier venu, elle était tombée dans le piège de Benedict Flinch… Il se faisait passer pour le descendant d’une noble famille européenne, allant jusqu’à se dire prince — même si, à l’en croire, à cause d’une erreur à l’état civil, son nom n’apparaissait nulle part. Il lui montra des photographies, des arbres généalogiques improbables et comprit aussitôt une chose : Miss Strictwood avait besoin d’être toujours un cran au-dessus des autres. Alors il se fit passer pour un noble en quête de confiance… et elle le crut. Ils se marièrent. Et il l’emmena à Millstone, un petit village rural et fort peu aristocratique.
Sous prétexte de récupérer un héritage millionnaire, il vida son compte en banque. Puis il disparut. Miss Strictwood ne retourna jamais à Boston. Elle posa sa candidature comme directrice à la Millstone Schoolhouse. Ils cherchaient quelqu’un de sévère, d’intransigeant. Ils la trouvèrent. Miss Strictwood ne souriait jamais. Elle gardait la bouche si serrée que les enfants avaient fini par l’appeler Miss Strict-Mouth. Mais le détail le plus inquiétant n’était pas sa maigreur spectrale. C’était ce qui se produisait juste avant qu’elle ne parle. Sans avertissement, ses paupières tombaient. Lourdes. Elles fermaient le monde avec la précision d’un sceau de cire. Cela pouvait durer trente secondes. Parfois une minute entière. Le temps se suspendait. C’étaient des moments troublants. Un jour, quelqu’un fut même persuadé qu’elle était morte. Carl et Emma Wilson avaient été convoqués ce matin-là dans son bureau, à cause du désastre en classe provoqué par Eddie. « Bonjour », dit Miss Strictwood, avec son habituel ton inquisitorial. « Bonjour », répondirent presque à l’unisson Carl et Emma. « Asseyez-vous », dit Mademoiselle Strictwood, d’un ton qui tenait de l’ordre. Ils s’approchèrent des chaises et s’assirent avec prudence. Carl regarda Emma, comme en quête d’un refuge. Emma soutint son regard, comme pour le rassurer, puis se tourna aussitôt vers la directrice. La voix d’Emma rompit le silence : « Nous sommes vraiment désolés pour ce qui s’est passé… et bien sûr mon mari et moi sommes prêts à contribuer à réparer les éventuels dommages… » Miss Strictwood restait immobile derrière son bureau. Elle fixait Emma d’un regard bas, relevé vers elle. Carl, qui pendant un instant avait cru que la situation était sous contrôle, retomba aussitôt dans une résignation muette sous cet examen silencieux. Puis Miss Strictwood releva lentement la tête, prit une longue inspiration et, en s’appuyant contre le dossier de sa chaise, ferma les yeux. Comme si elle allait parler. Rien. Silence total. Ses yeux ne s’ouvraient pas. Et elle ne parlait pas.
Carl se tourna vers Emma, cherchant son regard. Elle secoua à peine la tête. Rien. La directrice ressemblait à une de ces statues de cire de Madame Tussauds. Le temps semblait s’être arrêté. Puis… Les yeux de Miss Strictwood se rouvrirent. Et sa voix arriva. « Dans mon école, j’exige le maximum de chaque élève. Et votre fils ne correspond pas à mon idée de l’ordre et de la discipline. Je vous ai convoqués dans mon bureau uniquement pour vous informer de mes décisions concernant cet incident. » Carl se laissa emporter par son instinct et tenta de parler : « …mais madame la directrice… nous pouvons… » « Mademoiselle », l’interrompit la directrice. « Oui… oui… mademoiselle Street, excusez-moi… mais Eddie… » « Strict. » Un temps. « Dans mon école, il n’existe pas de “mais”, monsieur Wilson. » À ce moment-là, Emma intervint : « Oui, Miss Strictwood… vous avez parfaitement raison, veuillez nous excuser. Carl voulait simplement dire que… » « Il n’est pas nécessaire, madame, de défendre votre mari. Les hommes savent très bien quels mots employer. » « Oui, bien sûr… », répondit Emma, avant d’ajouter : « Vous voyez, un épisode aussi intense ne s’était plus produit… ces derniers temps, ses éternuements semblaient normaux. C’est peut-être la poussière… » « Madame Wilson », l’interrompit la directrice. « J’exige le respect de mon rôle. Et de ce qu’il représente. Ceci est une école publique, fréquentée par de petits garnements indisciplinés que je dois éduquer… malgré des parents inadaptés qui s’obstinent à justifier les méfaits de leurs enfants. » Carl reprit courage : « Mademoiselle Streep… ma femme voulait dire… l’éternuement… »
« Monsieur Wilson ! » l’interrompit la directrice.
« Vous êtes un homme mal élevé.
Et, à ce qu’il paraît, également dépourvu de mémoire.
Ce qui en dit long sur l’éducation que vous donnez à votre fils. »
Elle marqua un bref silence.
« En ce qui me concerne, la discussion peut être considérée comme close.
J’ai déjà pris une décision. »
Elle ajusta légèrement ses lunettes sur le bout de son nez.
« Toutes vos excuses peuvent rentrer chez vous.
Et votre fils avec elles.
À partir de maintenant, Eddie Wilson est suspendu pour deux semaines.
Et si un épisode similaire devait se reproduire…
je procéderai à une expulsion définitive. »
Carl et Emma se levèrent.
Aucun des deux ne dit un mot.
Ils sortirent du bureau.
Continuer la lecture →
Les extraordinaires éternuements d’Eddie Wilson - Hazel
Miss Cornelia Strictwood
Miss Cornelia Strictwood venía de Beacon Hill, Boston.
Un lugar donde hasta las sillas se mantienen rectas por sí solas.
Era una mujer muy delgada y siempre llevaba chaquetas ajustadas, como si quisiera contenerse. Tenía una nariz larga y afilada y llevaba las gafas apoyadas en la punta, mientras las pupilas quedaban elevadas, como si quisieran saltarlas. Y, por supuesto, la boca siempre apretada, como sellada.
Era la mayor de tres hermanas y, sin conformarse con el primer hombre, acabó en la trampa de Benedict Flinch… se hacía pasar por descendiente de una familia noble europea, llegó incluso a definirse como un príncipe —aunque, según decía él, por un error en el registro civil, su nombre no figuraba en ninguna parte.
Le enseñó fotografías, árboles genealógicos improbables y, sobre todo, entendió enseguida una cosa: Miss Strictwood necesitaba estar siempre un escalón por encima.
Así que se hizo pasar por un noble necesitado de confianza… y ella le creyó.
Se casaron.
Y él la llevó a Millstone, un pueblo rural, nada aristocrático.
Con la excusa de recuperar una herencia millonaria, le vació la cuenta bancaria. Luego desapareció. Miss Strictwood no volvió nunca a Boston. Solicitó el puesto de directora en la Millstone Schoolhouse. Buscaban a alguien severo, inflexible. La encontraron a ella. Miss Strictwood no sonreía nunca. Mantenía la boca tan apretada que los niños habían empezado a llamarla Miss Strict-Mouth. Pero lo más inquietante de Miss Strictwood no era su delgadez espectral, sino lo que ocurría antes de que empezara a hablar. Sin previo aviso, sus párpados caían, pesados, cerrando el mundo con la precisión de un sello de lacre. Podían pasar treinta segundos. A veces un minuto entero. Eran momentos inquietantes. Una vez, alguien llegó incluso a pensar que estaba muerta. Carl y Emma Wilson habían sido convocados aquella mañana a su despacho, por el desastre en clase causado por Eddie. «Buenos días», saludó Miss Strictwood con su habitual tono inquisitivo. «Buenos días», respondieron casi al unísono Carl y Emma. «Siéntense», dijo la señorita Strictwood. Casi. Los dos se acercaron a las sillas y se sentaron con cautela. Carl miró a Emma, como si buscara refugio. Emma le devolvió la mirada, como para tranquilizarlo, y enseguida volvió a girarse hacia la directora. La voz de Emma rompió el silencio: «Lamentamos mucho lo ocurrido… y, por supuesto, mi marido y yo estamos dispuestos a contribuir a cubrir los daños…» Miss Strictwood permanecía inmóvil en su silla, detrás del escritorio, y la observaba de abajo arriba. Carl, que por un momento había pensado que la situación estaba bajo control, ya había caído otra vez en una especie de resignación ante esa radiografía que la directora le hacía a Emma. Entonces Miss Strictwood levantó lentamente la cabeza, respiró hondo y se echó hacia atrás contra el respaldo de la silla, cerró los ojos, como si fuera a hablar. Nada. Silencio total. Los ojos no se abrían. Y ella no hablaba.
Carl se volvió, buscando la mirada de Emma. Ella negó con la cabeza, apenas. Nada. La directora parecía una de esas estatuas de cera de Madame Tussauds. El tiempo parecía haberse detenido. Hasta que… Los ojos de Miss Strictwood se abrieron. Y entonces llegó su voz. «En mi escuela exijo el máximo de cada alumno. Y su hijo no responde a mi concepto de orden y disciplina. Los he convocado en mi despacho únicamente para comunicarles mis decisiones sobre lo ocurrido.» Carl se dejó llevar por el instinto y trató de hablar: «…pero señora directora… podríamos…» «Señorita», lo interrumpió la directora. «Sí… sí… señorita Street, disculpe… pero Eddie…» «Strict.» Una pausa. «En mi escuela no existen los “pero”, señor Wilson.» Emma intervino: «Sí, Miss Strictwood… tiene usted razón, discúlpenos. Carl solo quería decir que…» «No hace falta que usted, señora, defienda a su marido. Los hombres saben muy bien qué palabras usar.» «Sí… claro…», dijo Emma, y siguió: «Verá… no había vuelto a ocurrir algo así… últimamente parecían estornudos normales. Quizá haya sido el polvo…» «Señora Wilson», la interrumpió la directora. «Exijo respeto por mi posición. Y por lo que represento. Esta es una escuela pública, llena de mocosos indisciplinados a los que debo educar… a pesar de padres incapaces que se empeñan en justificar las fechorías de sus hijos.» Carl reunió valor: «Señorita Streep… mi mujer quería decir… lo del estornudo…»
«¡Señor Wilson!», lo interrumpió la directora.
Hizo una breve pausa.
Se ajustó las gafas en la punta de la nariz.
Carl y Emma se levantaron.
Ninguno de los dos dijo nada.
Salieron del despacho.
0 comments